divendres, 11 de març de 2016

La pasión de Europa (Un esbozo)


Cruzados ya:
                       los días sin señales,
                       los desiguales cuerpos
                                                               de la pureza albina,
                       las últimas raíces
                                                     de orígen salvador,
                       el ungirnos los pies
                                                       con salmo acusador,
                       y el grito sediciente de los postreros días.

Atrás dejados:
                       las filos del cuchillo,
                       la sal y la pimienta,
                       la enmohecida herida del único dolor,
                       la lanza y la costilla,
                       la sangre y el sudor.


                  Cuerpos quebrados, los campos;
                                   hambre segada, las manos;
restos de cal sobre el llanto que riega sus vidas.


Vendrán.
               Vendrán,
                               de cerca,
                                              chacales
y dirán:
            "Lejos. Lejos de aquí los iguales"

                                  Todos entonces,
                                                                                  de un mismo dolor separados,
                   se entregarán las             de una piel reseca en amores:
                                                 llagas


"He aquí mi cuerpo",
                                                       
                                                   dirán tras la alambrada,
                                           

                                                                                                      "NOLI ME TANGERE"

Cap comentari:

Publica un comentari a l'entrada